tag:blogger.com,1999:blog-87596296831315409782009-10-13T21:33:54.921+01:00Soy el rey de la baraja, eso ya lo saben. Lo que no saben es que poseo la capacidad para convertirme en parásito de los cuerpos más olvidados de la humanidad. La ingnorancia es mi alimento. El odio, mi motor.papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-53001792434576634282009-10-06T00:56:00.003+01:002009-10-06T01:09:52.856+01:00

Durante sus primeros meses amarrando, ir a trabajar un sábado era una opción que podía elegir el amarrador. Por supuesto, no era opcional para los estribadores, ya que alguien tenía que surtir de hierro a los amarradores del sábado y adelantar el material para que pudieran trabajar al lunes siguiente. La diferencia entre uno y otro trabajo era importante: como amarrador, podían tenerse libres los

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-1626207508366232362009-09-24T00:43:00.002+01:002009-09-24T00:56:58.276+01:00

Iván era el hijo de Furo. Mirarlo era como mirar a Daniel el Travieso. Tal era su cara y tales eran sus gestos. Era corto de estatura, para sus 19 años. Cristo lo hacía rabiar diciendo que su mala leche estaba condensada porque todavía no había dado el estirón del verano.- ¡Cállate gordo! -replicaba Iván, intentando disimular su tristeza, sobre todo, cuando Cristo remataba la faena con un: ya,

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-69741149234045204222009-09-07T22:55:00.003+01:002009-09-07T23:02:05.473+01:00

Todos los hogares tienen sus características diferenciadoras: unas costumbres concretas, unas normas específicas, un olor único. Así, también el taller, en la zona de amarrado.La costumbre era sencilla, ineludible y contundente: había que dar las buenas horas, por la mañana, con una frase que se repetía hasta la saciedad.Buenos días, me cago en dios.El segundo día de su época como amarradora,

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-88029690238481425372009-09-06T21:16:00.003+01:002009-09-06T21:23:51.159+01:00

Pedro era un tipo tranquilo en extremo, tanto, que rayaba el aburrimiento. Cuarentón y amargado. Cuidadoso enfermizo, llevaba las gafas cogidas por esos lazos que rodean el cuello, para evitar que cayeran al suelo -aunque ella dudaba que aquellas gafas lograran desembarazarse de la prisión de su exagerado tabique nasal-. Caminaba como John Wayne, como si hubiese pasado toda su vida montado a

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-61159827829477530732009-08-31T19:06:00.003+01:002009-08-31T19:11:33.650+01:00

Después de 6 meses en las máquinas, cuando ya había estado una temporada en todas ellas, la dejaron fija en la Beta.Trabajaba todo el día con música a todo volumen, saliendo de un desvencijado radiocasete.Cuando sus amigos se interesaban por el tipo de trabajo que realizaba, les explicaba:- Voy al gimnasio todos los días, a sudar y escuchar música, y me pagan por ello.Ya se había acostumbrado a

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-69094971925895091062009-08-31T01:48:00.004+01:002009-08-31T02:20:29.836+01:00

El día a día era un proceso de descubrimiento y aprendizaje continuo. Se sentía parte de un campo de cultivo. Muchas veces pensó que, si hubiera tenido tiempo y se hubiera encontrado menos agotada; habría desempolvado sus apuntes universitarios para estudiar dicho campo.Por la posición de las máquinas, el operario tenía que estar de espaldas al taller, mientras trabajaba. El ruido no permitía

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-62684792504583624552009-08-19T00:07:00.006+01:002009-08-19T00:19:11.059+01:00

Alguna vez había escuchado aquello de que sus ojos eran como imanes, pero siempre pensó que se trataba de una simple comparación.La tercera vez que se vio en la mutua, siendo atendida por un oculista que, pinzas en mano, desprendía trozos de hierro incrustados en sus córneas; se convenció de que aquel comentario era una de las cosas más acertadas que le habían dicho.La primera vez fue un proceso

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-36318989380594153712009-08-16T12:38:00.003+01:002009-08-16T12:48:37.838+01:00

Poco tiempo después de que el nuevo trío estuviese formado, (con Acos apareciendo cada día a quejarse de su nueva posición como amarrador y Cristo, otra vez movido de sitio, trabajando como peón en la nave, para que Juan y Pepe pudieran irse de vacaciones, -eso sí, en el robot de doblado, justo al lado de la puerta trasera de la nave, la que daba a la zona de la Ciclops, donde podía seguir en

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-22566353789324412042009-08-03T00:55:00.002+01:002009-08-03T00:59:24.834+01:00

Pablo apareció un mes más tarde que Roberto. Su sonrisa amable, sumada al hecho de llevar aquellas gafas con montura de pasta, le hacían parecer la persona íntima y profunda que, en realidad, era.En su caso, no habían sido vacaciones, sino esa costumbre de los obreros de dejar la empresa un día, por haber encontrado un trabajo mejor, y volver, tiempo después, a intentar recuperar su antiguo

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-83285738224532164342009-08-03T00:38:00.003+01:002009-08-03T00:49:43.484+01:00

Roberto tenía una dentadura inmaculada y una sonrisa perfectamente ensayada para caer bien en la primera impresión; enmarcadas por una perilla que daba a su cara, de tez morena, un rasgo de distinción y atractivo.Claro que, cuando su boca recordaba el oficio de hablar, en lugar del de posar, toda la magia se desintegraba.Era cubano y, como es propio de inmigrante, todos los de la tierra ajena lo

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-62862837369346416082009-07-21T23:51:00.002+01:002009-07-22T00:02:11.121+01:00

El jueves a las 5 de la tarde, ya no caminaba. Las botas de seguridad parecían haber convertido el polvo de hierro que las cubría, en toneladas. Un tropel de razones y excusas, para justificar aquel calvario laboral, se amontonaban en su dolorida espalda, como si le hubiera crecido una joroba de lamentos.Durante el día, la mayoría de los obreros reía, mientras ella reprimía gritos.- ¿Cómo coño

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-33866282620270477732009-07-15T00:31:00.003+01:002009-07-15T00:48:39.395+01:00

- ¿Y tú qué crees?- Cristo, hace 5 días que ya no estoy seguro de lo que creo. Tu viejo dice que los 3 y punto -dijo Gonzalo-.- ¿Y ella qué dice?- Que si estoy loco o qué. Que no sabe si podrá aguantar. Que es sólo su segunda semana. Bla, bla, bla y que puedo estar seguro de que lo intentará.Cristo sonrió y dijo, acompañando con un gesto de complicidad sus palabras:- Vale. Entonces, cuenta con

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-15285104562715012992009-07-09T00:06:00.006+01:002009-07-09T00:17:46.592+01:00

(Botas - Vincent VanGogh)Marcos era en exceso tímido. Para disimular su estatura, caminaba mirando al suelo, como si pretendiera encajar la barbilla en algún hueco del cuello. Arrastraba los pies y, con ellos, lo que parecía toda una pesada existencia, aún siendo delgado.Su problema era un frenillo -el de la lengua- demasiado desarrollado, lo que le impedía hablar con soltura; sumado al

papillonhttp://www.blogger.com/profile/12815584251482104674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759629683131540978.post-89043219070797258802009-07-06T00:14:00.003+01:002009-07-06T00:35:00.599+01:00

Cristo era el hijo de dios, de Juan. Su madre contaba cómo el cura se había negado a ponerle el nombre que ella quería, Christian, porque no era cristiano. Lo bautizó como Cristo Jesús y Juan bromeaba diciendo que se trataba del nombre perfecto para su hijo: un anticristo.Mientras sus padres se enredaban en discusiones tan simples como ésta, él siempre lo tuvo claro:- Viviré de mis padres hasta

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Lo que duele, la primera vez, no es la herida; es ver el tajo profundo, la carne blanca tan viva y limpia, bajo la piel, que no parece la propia. Ese río silente que se pierde y ya no será de nadie. Saber que, para sobrevivir, no basta sólo con dejarse el pellejo en sentido figurado: hay que dejárselo en el más estricto sentido de la expresión.Tras la belleza del rojo, la costumbre de la visión

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Pepe y Juan eran la pareja de obreros más famosa del taller. Eran los únicos que trabajaban bajo techo, en la nave donde estaban las máquinas, hasta entonces, más grandes de la empresa: el carro de corte y el robot de doblado. Ambas, de unos 14 metros de longitud, dispuestas en línea, una después de la otra. Aquello era el corazón, no sólo del taller, sino de la empresa al completo. De allí salía

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(Estribadora automática Cyclop)Se llamaba Eduardo o Sergio o Raúl o Luis o Esteban… Qué más da. Casi Guapo era el típico desgraciado que se pretendía imprescindible. Pronto descubriría su craso error. Trabajaba en la más nueva de las máquinas estribadoras automáticas: la Beta. Si en algo estaban de acuerdo obreros y jefes, era en la opinión al respecto de su persona: insoportable.Ante cualquiera

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La palabra ferralla no está en el diccionario. No es un buen comienzo para el obrero, que no exista definición de la palabra que describe el lugar donde, día tras día, se deja la piel.Sin embargo, sí existe un hueco en el diccionario para la palabra que pretende definir su profesión: ferrallista.Operario encargado de doblar y colocar convenientemente la varilla o el redondo de hierro para formar

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Gonzalo es el James Dean de la empresa, aunque su pelo sea negro. Los vaqueros azules, la camiseta blanca de manga corta, el sempiterno cigarrillo en los labios, la chupa de cuero.Por una buena causa, dejó de ser rebelde y es así que sigue viviendo. Es un hombre de palabra, de esos que ya no quedan, y, en exceso, honesto. El ejemplo perfecto de aquel que estará "eternamente agradecido". Contrajo

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Juan es un lobo sin disfraz, aunque alguna vez vista con chaqueta de piel. Gesto extremadamente serio, ademanes secos, bruscos, justos. Su triángulo mortal lo forman el tabaco, el móvil y la agenda. A fuerza de combinar los tres elementos, a medida que camina, su cabeza está ligeramente ladeada hacia la derecha, porque, mientras fuma -con el cigarrillo sostenido en los labios-, escribe con una

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Gerardo es un currante. Si pudiera decidir entre quedarse en la cama, enredado en el cuerpo de su mujer, o levantarse para trabajar, elegiría lo primero, está claro. Pero, en vez de eso, la elección es entre luchar y reventar por mantener a su familia y lo que ha construido o perderlo. Ahí no hay dudas.Construyó su casa él mismo: desde los cimientos hasta los embellecedores de los enchufes. Pero,

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Mingo era un tipo risueño y positivo. Le costaba no reírse de todo, hasta de lo que le hacía gracia. Siempre le había resultado fácil encontrar el lado bueno de lo que pasaba. Hacía un par de años, se partía de risa pensando en que, a partir de aquel día, era doblemente positivo: por optimista y por ser portador del virus del sida.Así se lo dijeron, y luego empezaron a comerle la cabeza con el

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Todo eso de los héroes está muy bien para la galería. Suena lindo ¿eh?¿Saben lo que pienso? Que tal cual está escrito, con toda su carga de pseudo-filosofía barata, no vale el espacio que ocupa en el cibermundo. (No debería dejarla colaborar demasiado. Le sale la vena sentimentaloide). No es mentira, lo aclaro, pero no es el reflejo, ni por asomo, de toda la verdad y, para verdades a medias, algo

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No sé si han tenido héroes de esos que se convierten en un modelo a seguir: alguien con quien compararse para, casi siempre, encontrar las múltiples diferencias que les separan. Ella los tuvo. Su infancia estuvo plagada de ellos. Empezaron por ser únicamente ficticios, producto de la imaginación de otra persona ajena a ella y a su historia, pero después adoptó la poco inteligente costumbre

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Ella es toda fractura, pero ni una pizca de fragilidad.Tienen que entender por qué, para que no se atrevan a juzgarla aún.Por suerte, su infancia se rompió cuando todavía no sabía el significado de esa palabra, y logró seguir viva.Fue el último error de una familia de cuatro hijos, y la única niña. Gracias al inestimable esfuerzo de sus padres, construyó un paraguas de existencia especial para

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